醉心于斑驳的舞姿∶一只、一对、一群。
    仿佛乐池四周七彩灯光的旋转，
    无声。而紧绷着的脸，
    明或暗∶看谁的步履匆匆，
    转瞬即逝的停顿，摸拟风，
    风的形状如手指在抓取着一把虚空。
    --生活的虚空。我懂。
    现实的大地在谁的眼中晃动？挑剔着真理，
    落下不踏实的怀疑∶对应于蝴蝶，
    美在纷飞，两片音符在琴弦上翕动，
    以至打开我们身上的折叠了千年的翅膀？
    是否还会迎来这样的欣赏∶生锈的庄子
    躺在一株臃肿的臭椿树下，
    梦见自己变成了一只蝴蝶，
    蝴蝶又梦见自己变成了庄子，.. ...

整整一夜，这个狡猾的纸团
    始终没有发出传说中的老鼠
    绝望的叫喊。我从一个球迷的梦里
    偷学到了罗纳尔多的脚法，又从
    他上铺的武侠呼噜中叼走了
    一个武林高手七成的内功，而这一夜
    或者说这颠倒的世界中残缺的一页
    仍未能记下我辉煌的一笔——
    只须那么一下，当我骑士般的利爪
    从任人亵玩的肉垫上张开，象
    我的枕头——《铁皮鼓》里受尽嬉弄的小奥斯卡
    尖厉的嘶叫，将老鼠的心脏
    象肮脏的玻璃一样弄碎，我眼中
    刹那间汇聚的老虎的金黄就足以
    让酷爱博尔赫斯的主人给我足够的尊严 ...

居住过的房子被概念化，一张脸
    挂在骨头上
    书中有两具僵尸
    精神的铁丝的世界。居住过的人
    生死不明，留下的光线被人格化
    一分一秒。一点一滴
    巨大的球茎吊在恐惧中
    那光线中的，缓慢的事件，那变化的
    1，2，3，4
    随机性是7，4，5；规律性是1，1
    永远1。两种生活间的鸟粪
    二月的一天，他看见博尔赫斯的花园
    蜗牛的痕迹或恋爱史
    在大房间里，他想，他渐渐微弱
    一件事的孤立部分，那些未知数，正在
    熔化，他辨认并区别
    一张流淌着的脸，一块青春期霉斑
    他区别两件衣服 ...

书，难道可以读书吗？是她自己，还是别人
    摊开滚动的文字，抑或立起汉字的大屋顶
    方正为怀，触之有响
    书，不可以读书。不像我自己造梦，梦与醒
    从不分家
    那一夜，我，战战惊惊地走到书的面前
    我要把书翻开，让历史的画面腾空旋起
    马匹，战车，皇后，大帝，都与我为伍
    纸章在文字的敲击下，犹如钟罄起鸣
    我可以大叫一声——拿破仑
    你这枚硬币……
    然而，书，没有反响。他静静地躺，睡着
    连同新兴的与古旧的文字，连同诗歌与穿过
    礼服的舞谱，音符，和那些肖像
    模拟博尔赫斯，我集 ...

这精确的陈述出自全部混乱的过去
    这纯净的力量，像水笼头滴水的节奏
    注释出历史的缺失
    我因触及星光而将黑夜留给大地
    黑夜舔着大地的裂纹：那分岔的记忆
    无人是一个人，乌有之乡是一个地方
    一个无人在乌有之乡写下这些
    需要我在阴影中辨认的诗句
    我放弃在尘世中寻找作者，抬头望见
    一个图书管理员，懒散地，仅仅为了生计
    而维护着书籍和宇宙的秩序