黄昏，麻醉的黄昏，
    忧郁的布鲁斯演奏家，
    在弹奏着，
    黄昏。
    人们都在熟睡，
    巨大的天空如我童年所见，
    是一口静谧倒扣的钟。
    我已瞎眼多时，
    看不见摇篮，也看不见坟墓，
    漂白发黄的记忆，
    只留下黄昏和革命布鲁斯。
    一切的一切，
    都倘徉于梦中，
    做着同一个古老而苍白的梦。
    可一只鲜红的钢琴，
    一个小女孩的房间，
    唤起了我全部的幸福与陶醉。
    奇异的阳光，
    覆盖了这座活死人城。

他要从苏门达回来了
    八月或九月
    我记不清了--但会等他
    因为--我爱他，记着他的
    刮胡刀，再就是他的坏脾气
    他住在那儿--有五年了吧？
    即使早晨的马达声
    和空气里的咸腥
    以听觉与嗅觉的两种力量
    冲击着生活
    他还是会在布鲁斯的
    拌奏下，跳上一曲
    缓慢的音乐，浮游在湿闷的
    季节里，一如既往--想念
    那干燥的天气
    我确信，遥远的苏门达--没有四季
    篮子里堆积的水果--马上就要
    烂掉了！他有一大堆活要干
    甚至没时间吃饭
    但他却和一个衣杉褴褛的印度人
    躺在沙 ...