谁曾嗅到了秋的味，
    坐在破幔子的窗下，
    从远方的池沼里，
    水滨腐了的落叶的——
    从深深的森林里，
    枯枝上熟了的木莓的——
    被凉风送来了
    秋的气息？
    这气息
    把我的旧梦醺醒了，
    梦是这样迷离的，
    象此刻的秋云似——
    从窗上望出，
    被西风吹来，
    又被风吹去。

我是忙碌的，
    我是忙碌的，
    我忙于摇醒火把，
    我忙于雕塑自己，
    我忙于活动行进的鼓钹，
    我忙于吹响迎春的芦笛，
    我忙于拍发幸福的预报，
    我忙于采访真理的消息，
    我忙于招生命的树移植于战斗的丛林，
    我忙于把发酵的血酿成爱的汁液。
    直到有一天我死去，
    象尾色睡眠于微笑的池沼，
    我才会熄灯休息，
    我，才有一个美好的完成，
    如一册诗集；
    而那覆盖我的大地，
    就是那诗集的封皮。
    我是忙碌的，
    我是忙碌的。

冬天的池沼，
    寂寞得像老人的心——
    饱历了人世的辛酸的心；
    冬天的池沼，
    枯干得像老人的眼——
    被劳苦磨失了光辉的眼；
    冬天的池沼，
    荒芜得像老人的发——
    像霜草般稀疏而又灰白的发
    冬天的池沼，
    阴郁得像一个悲哀的老人——
    佝偻在阴郁的天幕下的老人。