第一年，
    消息被封锁。
    医生说：“是，大人，没有瘟疫。”
    他悲哀于走出这座门有人会向他投石块，
    有时人们要一个病因胜过
    要找回他们的生命。
    人们要一种装饰的、啃啮的被允诺的
    具体胜过要一首抽象之诗的
    不移动的深色底座：
    死亡。
    他的罗圈腿在重压之下更弯了；
    一旦他想起要向一千个病人提供一千种蜿蜒的
    既看不见死亡又看不见瘟疫的理由，
    一旦他想起明天会有另外一千或一万个需要不同的理由
    胜过需要相同的药单的人。
    他走出这座门，
    就在他此刻故意地伸延了的声 ...

我们的父亲，祖父，曾祖，
    多少古人借他们还魂，
    多少个骷髅露齿冷笑，
    当他们探进丰润的面孔，
    计议，诋毁，或者祝福，
    虽然现在他们是死了，
    虽然他们从没有活过，
    却已留下了不死的记忆，
    当我们祈求自己的生活，
    在形成我们的一把灰尘里，
    我们是沉默，沉默，又沉默，
    在祭祖的发霉的顶楼里，
    用嗅觉摸索一定的途径，
    有一点异味我们逃跑，
    我们的话声说在背后，
    有谁敢叫出不同的声音？
    不甘于恐惧，他终要被放逐，
    这个恩给我们的仇敌，
    一切的繁华是我们 ...