某天我被唐朝的僧人相邀
    揭开某个地洞的隔板
    来到某间深埋的闺房
    某女纯静若仙子
    某女深爱唐朝的僧人
    至无云无雨之所
    饮酒间唐朝的僧人
    说起取经的途中
    以及对身后
    守望的情人的感知
    以及苦行中的梦想
    如今在酸怨的视野里
    成为斑驳的袈裟
    以及空荡的头顶上
    蜂拥得让人苦寂的香痕
    而情人的希翼
    在破碎的经文的上空飘荡
    深藏的女人
    依然轻轻地
    用酒壶斟满瓷盅
    也许还有时间
    从苦行的远途中运送些书卷
    眼下的酒意
    却使人清醒得空明
    醉之后 ...

据说那个僧人一觉醒来
    梦的痕迹在他眼前
    一一展现—像荒山雪领
    一行行错落凌乱的足印；
    他一烦心，便悔然在于思的满脸
    剪下长长催睡的睫毛；
    据说一夜之间
    一株株的苦茶就长出来了—
    并且能收敛
    在家的火气。
    出家的情渴。
    可是我又怎能在一口茶里
    细尝出上半夜的春梦？
    在碎花青瓷的小杯里，
    去推敲出变色与涩味？
    去沉浮起伏的当儿，
    去找出那些蹙结的念头？
    每次你都这样说—
    茶没有凉，你就走了，
    壶里的茶叶
    仍浓郁一如你反覆
    强调的乡愁。
   ...