高尔基旅游时迷了路，晚上走到中国边界一个小村庄里，外面漫天大雪，他冷得受不住了，便去敲农家的门要求住宿。
    一个老太太在屋里大声问：“你是谁啊？”
    高尔基说：“阿历克谢·马克希·莫维奇怪·彼什科夫！”
    “人太多了！”老太太“嘭”地把刚打开的门关上，干脆地拒绝道。

这天气、这周末、这书籍，这无端出现的
    约会，要把迷途的浪子引向何方
    当一种液体从笔下茫然飘下
    他的日记里将会出现怎样的词语
    我怎能如此奢侈
    四月，记忆中存积着腐败的干草
    和春天的原野中最后一抹黄。一个
    反复修改的美好夜晚，真诚的朗诵
    为一声似是而非的回答疼痛
    我应该说出更多，关于汽车的拥挤
    关于石头的美与孤独
    关于村庄里跳跃着的常见动物
    冰窟窿里的孩童。还有
    红苹果、啤酒、可乐……
    一生中仅有的运气，
    在短短的一天全部遇上
    是否就是这个梦，让我心怀 ...

北欧读书的漆黑的白昼
    巨冰打扫茫茫大海
    心中装满冬天的风景
    你需要忍受的记忆，是这样强大。
    倾听大雪在屋顶庄严的漫步
    多少代人的耕耘在傍晚结束
    空洞的日光与灯内的寂静交换
    这夜，人们同情死亡而嘲弄哭声：
    思想，是那弱的
    思想者，是那更弱的
    整齐的音节在覆雪的旷野如履带辗过
    十二只笨鸟，被震昏在地
    一个世纪的蠢人议论受到的惊吓：
    一张纸外留下了田野的图画。
    披着旧衣从林内走出，用
    打坏的田野捂住羞恨的脸
    你，一个村庄里的国王
    独自向郁闷索要话语
   ...